ثمة كتابة تتربص بي، تحوم حولي،
توشك أن تنسلّ من بين أصابعي-
أوشك أن أمسك بتلابيبها وأجعلها تعترف لترتاح وتريحني..
ثمة كتابة تتماهى مع كريات دمي الحمراء،
تكسبها لونًا بنفسجيًا يمنعها من الامتلاء بالأوكسجين لكنه لا يجعلها تختنق تمامًا..
وحين تصل لتفرعات الشريان الكعبري في أطراف أصابعي تسبح في دمي عكس التيار،
تعود عبر الشريان العضدي في ساعدي الأيمن لتواصل تيهها في الجسد من جديد..
ثمة كتابة تختبئ خلف الأشياء المحيطة بي، تحت الوسادة الصغيرة على السرير مثلا، وحين أباغت الوسادة وأرفعها سريعًا تكون قد هربت لمخبأ آخر تراني منه ولا أراها-
لكنني أسمع أنفاسها المتسارعة بعد ركضها مني..
ثمة كتابة تحتاج أن تخرج-لكنها مصابة برهاب الحضور،
وأحتاجها أن تخرج لأشفى من الغياب..
الكتابة هذه وأنا نقرأ بنهمٍ عدة كتب لكتّاب وكاتبات بلغات
جنسيات مختلفة في آن واحد-ننهي فصلاً لفيرجينيا وولف
ونفتح فصلا في رواية بثينة العيسى الأخيرة،
ثم نقرر أن المساء أجدى بقصة من قصص دوستوفيسكي القصيرة،
بينما نحتسي شاي الصباح مع قصائد لسيلفيا بلاث..
وكأننا نحاول -أنا وهي- فتح شهيتنا لكتابة طويلة وخلاقة وبعيدة عن الخواطر اليومية والتذمر الكتابي
واختصارات تويتر..عبثًا نحاول
آلاـــء عندما تلصصت الكوامن ..